Décima de la rosa marrón

Era una flor curiosa, 

con diez pétalos marrones, 

dos espinas como arpones, 

y olor salado de rosa. 

Broza loca caprichosa,

negra, crespa, enmarañada; 

de la seda bien peinada,

contrapunto a su reflejo 

que espabila el marmolejo

y al final queda la nada.

Soneto del hipócrita

Quería pensar que es algo del sueño, 

del exceso de trabajo cada día; 

de no estar bien, de la falta de alegría. 

O del futuro, que es poco halagüeño. 

Me hace, triste, fruncir el ceño: 

y reír, sí, con sonrisa vacía. 

Con talante y postura sombría 

como si de nada fuera ya el dueño. 

Hipócrita busco en los placeres: 

«Como siempre» —sé— llegarán a nada; 

y, solo, me esconderé de otros seres. 

No te engañes ni otra cosa esperes: 

cansada está tu alma anquilosada 

de tanto intentar ser lo que no eres.